Nela

Estos días pasados han sido de verdadero impacto mediático por mor de la llegada del presidente francés, Nicolás S. y su esposa Carla B. Creo que los periódicos pusieron toda la carne en el asador para ofrecer al público lector de diarios, unas fotos en plan prensa de colorines, para que pudiéramos ver en su deslumbrante belleza a la esposa del mandatario francés. Que, de grado o por fuerza, le hace más publicidad con su presencia, que todos los acuerdos que haya podido firmar con unos y otros. La crisis, los problemas que genera el terrorismo, las reuniones del G-20, la gripe porcina, y toda la parafernalia política que rodea tales temas y otros de parecida envergadura, han quedado en un segundo plano sin luces, eclipsados por la belleza de Carla, haciendo competencia a la de la Letizia. Los periodistas hicieron fotos de ambas de espaldas subiendo una escalera, y el pie de foto resalta tanto el principesco trasero de una como el republicano de la otra. Ánxel V. con la ironía que lo caracteriza, le llama "antifonario" lo cuál, aunque no tengo la mínima duda de que A. V. sabe lo qué escribe y cómo lo escribe, y en el contexto el significado estaba implícito, me lanzó de cabeza al diccionario para comprobar que, entre otras acepciones de tipo religioso, se le llama así al vulgar culo, ipurdin en vasco. Según pude leer hubo varios dimes y diretes sobre el tema, además del que concernía al vestuario para determinar quién era la mejor vestida y la más elegante. Tal parece que la cosa queda en tablas si exceptuamos claro está, a los turiferarios monárquicos, que arriman el ascua a la sardina de la casa real y dicen, escriben, que la princesa era la más elegante, la plus belle. en contra de los republicanos de pro, que opinan que Carla es una Marianne rediviva pero con la tour de poitrine cubierta y sin entonar el "Allons, enfants de la Patrie" acompañada por su guitarra. Cierta prensa partidista, comentó que la princesa repetía vestido (para ahorrar en tiempos de crisis?). Sólo faltó añadir aquéllo que comentaban en el autobús unas paisanas mías, hablando de la suegra de Letizia, "Qué sensilla é..." Vivir para ver.

En contraste con toda esta vida de lujo y boato, y de glamour sin fronteras, la otra cara de la moneda, descarnada e impía, se nos pone enfrente cada día, como un espejo en el que cada uno de los pertenecientes a este primer mundo, debemos mirarnos y vernos reflejados. Convetirnos, aunque sólo sea por un momento, en el otro, el de fuera, el distinto, el que extiende la mano por las diferentes calles de la ciudad, demandando al que pasa unas monedas. Unos tocan el acordeón, otros la guitarra, otros muestran la falta de un brazo o de una pierna... Gentes que llegan de otros países con el señuelo de las imágenes que transmiten los medios y que producen en los más pobres de la tierra, la sensación de que esto es el paraíso. Observo que los inmigrantes procedentes de África y de América Latina, no piden. Los africanos se dedican a la venta por las calles o en tenderetes que colocan en las zonas permitidas por el Ayuntamiento. La mayoría de las mujeres que proceden de la América descubierta por Colón, trabajan como empleadas del hogar, o cuidando a personas mayores, aunque algunas también tienen puestos de venta con ropas típicas de sus países de origen. Pero hay otros que no tienen buena prensa y a los que la gente no ve con buenos ojos por su procedencia: aquellos que huyeron de su tierra, hombres y mujeres que, en su día, tenían una vida quizá parecida a la nuestra y, debido a las consecuencias del conflicto bélico, se vieron abandonados a su suerte, sin hogar, sin familia, perdidos en su propio mundo y abocados a buscar otro en el que poder empezar de nuevo. Nela es una de esas mujeres que, cada día, se sienta delante de una puerta, haga frío o calor, con un letrero que, ahora que lo pienso, ni siquiera he leído. Como es una zona por la que camino casi a diario, le doy alguna moneda, mas apenas podemos decirnos dos palabras, su vocabulario es limitado. Sólo sabe decir Buenos días y Dios te bendiga...Anteayer le pregunté cómo se llamaba: Nela, me dijo y tú? A veces, mientras me acerco, la veo ensimismada y melancólica, ajena y lejana, con los ojos fijos en un punto que está mucho más allá de la calle y de la cidudad por la que se mueve. Pensando en quién sabe qué cosas, quizá en su tierra y en sus gentes, en lo que ha dejado atrás en aquel lugar al que, quizá, no puede volver... En los días de la campaña electoral su fotografía salió en el periódico ya que el ahora presidente de la Xunta, acompañado por Corina, se paró delante de ella para preguntarle cualquier cosa que justificara el guiño del fotógrafo de campaña y el pie de foto subsiguiente que demostrara su preocupación por los desvalidos. En aquellos idus supuse, ingenuamente, que Nela dejaría de pedir porque los antes dichos la habrían facilitado algún trabajo, o buscado un arreglo para su vida. Pero no hubo tal y allí sigue. Así son la cara y la cruz de una misma moneda: el bienestar de unos, frente a la miseria de otros. Nela no es glamurosa, ni saldrá en las revistas de colorines, sólo es una inmigrante que trata de subsistir en un mundo que no es el suyo y en el que se ve obligada a vivir. Pero, a pesar de su pobreza, aún tiene mucho que dar: cuando paso, me regala su bendición, que vale para mí más que mi moneda.